醒来的时候有点饿 。 我一出门 ， 就看到桌子上摆着几盘我最爱吃的菜——原来是妈妈特意请假来照顾我的 。 心中不禁腾起一股暖流 。 “醒醒 ， 快吃 。 ”我尴尬地摇摇头 。 “嘴里没味道 ， 想喝粥 。 ”“好吧 ， 我给你做 。 ”母亲边说边走向厨房 。 我又回到床上 。
临近中午 ， 我感觉有人进了房间 。 我眯起眼睛 ， 妈妈端着一碗粥进来了 。 她轻轻地把我叫起来 ， 扶我坐到床上 。 我妈接过碗 ， 小心翼翼地盛了一小勺粥 ， 慢慢放进嘴里吹 。 直到粥冷却到恰到好处的温度 ， 才递到我嘴里 。 眼神那么专注 ， 动作那么熟练 。 我等了一会儿看着妈妈 ， 顺着我的目光看向她的手 ， 童年的记忆涌上心头 。
当我还是个婴儿的时候 ， 我的母亲总是把我抱在怀里 ， 用她柔软细腻的手抚摸我的脸 ， 像一只春风 ， 轻轻地 ， 轻轻地 。 上幼儿园的时候 ， 妈妈的手成了我穿衣洗漱的工具 。 小学的时候 ， 我妈坐在我床上 ， 绣了一个十字绣 。 当细丝被妈妈灵巧的手翻了几下 ， 就可以变成一个奇妙的图案 。 直到初中 ， 我妈的手才变得厉害 。 有一次考试不及格 ， 阳光的手颤抖着打我 。 我一气之下没理我妈 。 后来我才知道 ， 那一掌打中了我 ， 伤了她的心 。
现在 ， 再看着妈妈的手 ， 我感到难过 。 随着我的成长 ， 这双手也变老了 。 不像以前那么光滑 ， 上面有一些伤口和皱纹；不像以前那样白嫩 ， 而是一种比肉色更深的颜色；不像以前那么聪明了 ， 连穿针都不能自由了 。 但她一如既往的温暖 ， 这就够了 。
我妈给我喂粥 ， 帮我躺下 ， 让我睡一会儿 。 暮色中 ， 一双有力的手握住了我冰冷的手 ， 温暖顺着血管流向我的心脏 。
梦里妈妈的手为我驱魔驱鬼 ， 又是一个好梦 。
岁月是那么的凌厉而宁静 ， 冲刷着铅 ， 让我知道一切终将黯淡 ， 只有母亲慈爱的双手镀金的日子 ， 才会在岁月的深谷里闪耀 。
每天早上 ， 当我睁开困倦的眼睛时 ， 我都能闻到食物的味道 。 上了初中后 ， 每天早上6点起床 ， 6点半出门 。 我妈妈比我起得早 ， 因为她要为我准备早餐 。 这样我每天早上都能吃到一顿丰盛的早餐 ， 而且食物的温度刚刚好 ， 不会烫到吃不下 ， 也不会冷到伤胃 。
一天早上 ， 我五点半醒来 ， 看到厨房里有柔和的灯光 ， 我就知道妈妈一定很忙 。 我推开门 ， 走进厨房 ， 看到妈妈的手 ， 发现从什么时候开始 ， 她的手上开始有一些小斑点 ， 手变得又细又暗黄色 。 锅里的水烧开了 ， 我妈赶紧从塑料袋里拿出面片 ， 迅速放下 。 然后 ， 一只手拿着案板上的菜 ， 另一只手继续用刀砍 。 声音很有节奏 ， 撞在我心里 。 面条煮好后 ， 妈妈把面条放在瓷碗里 ， 把碗放在窗户旁边 。 窗户开了一条大约两指宽的缝 ， 碗里的热气就出去了 。 她用勺子不停地在碗里搅拌 。 这时已经是冬天了 ， 冷风从窗户里灌进来 ， 母亲的身体在寒风中颤抖 。 我冲上前去帮她 ， 妈妈却说:“你去看看书包收拾好了没有 ， 赶紧洗脸 ， 饭好了赶紧吃饭 ， 上学不要迟到 。 ”这时 ， 我的脸颊上悄悄挂着两颗泪珠 。 我妈总是看不起自己 ， 看不起我 ， 她的手对我来说也越来越老了 ， 这是爱的最好见证 。
妈妈对我一直很好 。 当我失意、难过 ， 甚至绝望的时候 ， 她总能用她慈爱的双手 ， 带我到人生的小船上 。
人生的旅程无疑是极其漫长的 。 总会伸出温暖的手的人 ， 就是妈妈 ， 她的手总会牵着你 。 无论什么时候 ， 她都会一直把你当成她牵着手的孩子 。
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