他继续往前走 ， 看到了一个盆子 。 有一次 ， 房子后面的李爷爷经常在这里刷假牙 ， 一遍又一遍哼着京剧 ， 把刷子在牙齿上晃来晃去 ， 唱着另一首欢快的歌 ， 彼此讲和 。 这就是为什么李爷爷会给他讲一些故事 。 他坐在地上 ， 静静地听着 。 他听李爷爷怎么偷黄瓜 ， 怎么用草鞋堆雪人之类的 。
想到这里 ， 他叹了口气 ， 不知道什么时候才能听听李爷爷的老故事 。 他继续往前走 ， 街角岔开 ， 右边有一堆瓦片 。 他愣了一下 ， 随即笑了 。 他第一次一个人走在巷子里 ， 被碎石吓坏了 。
瓷砖还是黑漆漆的 ， 密密麻麻的盖着一个大塑料棚 ， 一个小缝隙对着墙角 。 当你仔细看时 ， 似乎有一线光 。 那一次 ， 他被这道光吓坏了 ， 跑回家 。 一天晚上 ， 他的心思停留在那只眼睛上 ， 那只眼睛似乎无处不在 ， 他从来没有默默地盯着他 。
后来他才知道那只是一块玻璃 ， 可是到了晚上 ， 光从哪里来呢？没有人会知道这件事 。
走着走着 ， 他已经走到了拐角处 ， 想着一路上 ， 似乎生活并不无聊 。
其实生活从来都不是枯燥的 ， 只是我们缺乏找到兴趣的心 。
蓝色的瓷砖和石墙 ， 低矮的茅屋 ， 密密麻麻的小路 ， 灰色的石门 ， 让我想起了小巷无尽的回忆 。
在小巷子里 ， 总有一个吹糖人的老爷爷在喊:“糖人 ， 一块钱一个……”上学的路上 ， 他总是买一只“猴子”细细品尝 ， 长长的香丝在舌头上蔓延 ， 但他并不太无聊 。 老人经常穿蓝色工作服和手工黑布棉鞋 。 时间久了 ， 我就成了常客 。
“孩子们 ， 今天换个造型 ， 来个‘小老鼠’怎么样？” ， 见我不说话 ， 便有人动手 。 我看到他舀了一勺糖浆 ， 固定在棍子上 。 他用管子把它插进去 ， 在这里吹 ， 在那里敲 。 一只栩栩如生的小老鼠在他手指的不断摩擦中诞生了 ， 但他没有完成 。 相反 ， 他把一块糖丝牢牢地绑在棍子上 ， 如果他不仔细看 ， 就看不见它 。 我一脸不解 ， 问为什么 。 他也没解释 。 他只是把他那只又老又灵活的手按在我的左胸上 ， 里面的物体剧烈地跳动着:“这是什么？心！那就是糖心 。 ”他顿了顿 ， 继续道:“就像你的心不会变 ， 初衷是一个人一生的信仰 。 ”我迷惑地看着他 。
有一天 ， 糖人爷爷的摊位被好几层人围着 。 我往前一推 ， 只看到无助的眼神在看他的生产工具 。 他被城管带走了 ， 因为地摊位置不对 ， 影响市容 。 我看的城管车把他带走了 ， 直到一个黑点变成了和天空一样的颜色 。 几朵残花败了 ， 热度褪去后身体冰凉 。 回家的路上下着雨 ， 看着冷清的摊子 ， 没有糖人 ， 感觉很失落 。 我拿起散落在地上的糖果 ， 用泥土的味道舔着糖果 ， 但那种甜味让我有种想哭的冲动 。
几天后 ， 巷子里出现了几块黑纱 。 从周围人的讨论中 ， 我了解到爷爷的孩子都在城里做着体面的工作 ， 要接老人去城里住几次 ， 但老人怕走了没人记得糖人的做法 。 那一刻 ， 我仿佛知道了什么是“心” 。 人的一生最重要的是心 。 没有它 ， 剩下的尸体将无处安放 。 我把前几天捡的糖拿出来舔了舔 。 我心里的裂缝像装满棉花一样温暖 。 我的嘴还是甜的香的 ， 我的糖人活在我心里 。 现实中我恍惚中 ， 留下了一点指引 。
总是想着糖人 ， 糖和人成了一体 ， 模糊了我的双眼 ， 震撼了我的心 。 记忆深处依然是蓝色的石墙和温馨的小巷...
乐队的聚会地点已经确定 ， 是一条小巷 。
小巷的两边各有一排树 。 虽然不高 ， 但勉强能留下一点阴影 。 我们在中间的长凳上做了一个标记——这是我们拥有工作室之前的基地 。 高力一丝不苟地将石椅打磨得一尘不染 。 没想到他一个大男孩这么细心 。 我们五个人挤在这张长椅上 ， 开始了他们自己的创意 。 我们的乐队刚刚成型 。 大家还没有乐器 。 天赋要等到寒假来了才能学会 。 空缺的钢琴手只能由我来代替主唱 。 现在 ， 当你来到这里 ， 每个人都会得到灵感 。
