你却说 ， 春天是不解风情的 。 任惜春常怕花早开 ， 依旧落红无数 。 一夜的雨疏风骤 ， 便绿肥红瘦 。 空叹“枝上柳棉吹又少” ， 只是“多情却被无情恼” 。 春天总是匆匆 ， 太匆匆 。 等不及花褪残红 ， 甚至未唤醒人们对于春天的全部记忆便飘走了 。
我说 ， 是诗成就了春天 。 隔着厚厚的窗帘与玻璃 ， 如果不是“随风潜入夜 ， 润物细无声” ， 人们如何读得懂飘逸的春雨？没有“千里莺啼绿映红” ， 没有“多少楼台烟雨中” ， 北国的我们如何能体味南朝春日的深邃迷离？
你却说 ， 是春天成就了诗 。 草长莺飞 ， 杨柳拂堤 ， 红杏出墙 ， 春色满园 ， 春天本身的魅力是无与伦比的 。 才会惹得文人雅士胜日寻芳 ， 柴扉久扣 ， 才会有“沾衣欲湿杏花雨 ， 吹面不寒杨柳风 。 ”
我说 ， 春天是宣纸上涂抹的几笔写意 。 袅袅鹅黄着地轻垂 ， 一泓鸭绿粼粼而起 。 湿润的土壤上铺满了嫩绿的萌芽 ， 茫茫碧草上点缀着星星繁花 。 蔚蓝的天空上也会挂几丝云 ， 阳光柔柔的像是为画面撒上淡淡的金黄 。
你却说 ， 春天是精心勾勒的工笔：在一座清幽空寂的山中 ， 藏着一座清幽空寂的古寺 。 春雨洗刷过的夜晚 ， 明月透过参差斑驳的松枝落下清辉 ， 清泉淙淙地伴着古寺梵音流在石缝之间 。 春雨后的泥土特有的香味弥漫于画室之中 ， 这才是春天 。
我说 ， 春天的美在于它的百花怒放、国色天香、雍容典雅、娇俏玲珑、馨香可人…… ， 那万紫千红为东风而争妍的画面所展现的 ， 是它的生命力之所在 。
你却说 ， 春天的魂在于矜持的春雨 。 润如酥的小雨是温顺的 ， 清明的小雨是断魂的 ， 烟花三月的细雨是多情的 。 最有味道的是黄梅时节家家雨 ， 那时节“有约不来过夜半 ， 闲敲棋子落灯花 。 ”才是真正的诗情画意 。
哦 ， 原来春天在每个人的辞海中都有不同的解释 ， 原来春天是不可定义的 。
【篇八：春天 ， 在我心深处】
每一片花瓣上 ， 都有一颗晶莹的露珠 。 每一颗露珠上 ， 都有一个彩虹般的梦幻……
小时候 ， 就常去公园 ， 看那些漂亮的玩意儿在空中飞舞 。 于是奶奶跟我讲 ， 风筝虽不是漂亮的象征 ， 可是它毕竟能纷飞在空中 ， 所以它可以携着一个美丽而飘忽的梦 ， 带着一个不大不小而可以实现的预言 ， 飞到天际 。 那时的我 ， 虽然听不懂奶奶说的话 ， 但还是点了点头 ， 记下了 。
每天去公园看那些风筝 ， 边看边听奶奶讲故事 ， 这是我记忆中的童年 。 后来爷爷奶奶搬走了 ， 我便少了这个乐趣 。 有时自己跑出去 ， 可没有奶奶意味深长的话 ， 总觉得少了点什么 。
不久 ， 爷爷病了 ， 看到奶奶悲伤的样子 ， 我心不忍 。 忽然想起奶奶说过的话 ， 便去买了个风筝 ， 在风筝上写到：“祝福爷爷早日康复！” 。 便把风筝送上了天 。 那年 ， 我上小学三年级 。
可是没过几天 ， 爸爸传了消息过来 ， 爷爷去世了！我暗叹老天不开眼 ， 预言没有实现 。 火葬场中 ， 我坐在冰冷的长椅上 ， 等着大人们出来 。 奶奶走到我身边 ， 说：“风筝能满足的愿望总是非常小 ， 若是大了 ， 自然就不能实现 。 风筝们飞舞在天空 ， 它们也总想寻回自由 。 以后 ， 你去祭奠你爷爷时 ， 一定要带着风筝 ， 希望爷爷能在天堂活得更好……”说着 ， 便又止不住泪流 ， 那么凄惨 ， 让我揪心……
第二年春天到了 ， 奶奶又住到我们家 。 可是我的作业总是非常多 ， 没有闲暇时间陪奶奶去看风筝 。 终于有一天 ， 我告诉奶奶下午休息 ， 可以一起去公园 ， 奶奶高兴地答应了 。
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