暴风雨肆虐 ， 雷声和雨声一起敲打着庄稼 ， 尖叫着 。 庄稼被风吹裂了 ， 像魔鬼一样向我扑来 。 我害怕自己的头发直立 ， 泪水和雨水模糊了我的视线 ， 一片黑暗和稠密笼罩着我的身体 ， 侵入了我的灵魂 。 我在退缩 ， 在挣扎 ， 但我能咬着牙 。 我不得不走着出去！就这样 ， 我滚着爬着摆脱了泥泞的毛毛路 。 从那个腐烂的坟墓里逃出来 。
家近 ， 雨轻 ， 夕阳露 。 我妈妈在门口看着我 。 晚霞映出了她的半张脸 。 晶莹的泪珠里充满了焦虑和激动 。 一袋没抬进院子的猪食告诉我 ， 我妈刚从地里回来 。
直到现在 ， 我妈一直跟人提起这件事 ， 每次都是泪流满面 。 我知道她对女儿的爱和骄傲已经在我心里扎根 。
这些年来 ， 我一直很感激没有人回答我 ， 给了我一个独立克服困难的机会 。 感谢风暴 ， 让我学会了如何在没有坎坷泥泞的艰辛中认识阳光大道的价值 ， 如何在没有挫折的考验中体会胜利与成功的喜悦 。
时光不停穿梭 ， 他们的青春渐行渐远 ， 过去落在回忆和遗忘之间 。 我静静的站着 ， 拿起这一段 ， 细细品味 ， 不自觉的微笑 。
“你说世界大势 ， 你就和它相处久了 ， 你就和它相处久了……”循着声音 ， 我看到一个老人 ， 靠在一棵梧桐树上 ， 瘦削的脸上戴着一副圆眼镜 ， 手里拿着一把尺子 ， 一张桌子 ， 腿比其他三个人都短 。 桌子上有两本旧书 ， 还有一个用花瓣泡过的大茶杯 。
这条巷子叫通化巷 ， 巷子里最美的风景就是精彩的评书 。 通化巷有个女孩叫通化 。 住在巷子里的人开玩笑说 ， 他们不知道巷子是以女孩的名字命名的 ， 还是女孩的名字是为这条巷子命名的 。 通化最喜欢听评书 。 爷爷总是带着通化到巷子里 ， 再骑自行车 。
听评书的人不多 ， 但老评书人说话总是很投入 ， 仿佛在雕刻一件精美的艺术品 ， 通化经常找一块青石坐下 ， 拿着爷爷给的糖果 ， 静静地听着 。
阳光透过树枝间的缝隙洒下来 ， 投射出片片斑驳的光影 。 讲故事的老人口若悬河 ， 饶有兴致地讲述着春秋往事:壮烈的男人是如何最后一站的 ， 那是为争夺天下而流下的血 ， 那是难以分辨的内斗……通化每次都听得津津有味 。 听尺子一划 ， 评书就戛然而止了 。 只听过书的老人悠悠的说:“想知道发生了什么 ， 就听下分解 。 ”
看着漫天飞舞的桐花花瓣 ， 桐花想起手中的一把糖还没吃完 。 下次会有什么更好的故事？所以第二天早上 ， 我拿了一把糖果坐在桐树下 ， 静静地听着...
很多年过去了 ， 通化巷早已改名 。 一切都变得面目全非 ， 不再是以前的样子了 。 那个叫通化的女孩已经离开了巷子 ， 但每次回到巷子里 ， 她都会来到巷子里巨大的梧桐树下 ， 回忆陪伴她成长的快乐往事 。 想起评书里提到的古人洒脱的笑声；有远大理想的人的英雄精神...通化还有很多故事没听过 ， 现在只能成为永久的遗憾 。 通化时常回忆起这个听评书的故事 ， 至今仍觉得未完 。
【800字过去的第三天的作文】又是一个春天快死了 ， 又是一年桐花飘飘 ， 花开得灿烂 ， 落叶更是五彩缤纷 。 这个巷子里已经不存在讲故事了 。 匆匆的岁月模糊了轮廓 ， 只有巷子里那棵巨大的梧桐树依然挺立着 ， 仿佛要坚守过去 。 通化巷春秋 ， 春秋通化巷只能记在心里 。
过去很久了 ， 很多回忆就像电影的镜头 ， 就在我面前消失了一会儿 ， 似乎模糊而清晰 。
我小时候和老奶奶住在乡下 。 当时特别喜欢缠着奶奶包饺子 。 我奶奶很有耐心 ， 从来不拒绝我看似不合理的要求 。 她会回答说是 。 每当这个时候 ， 我都会跟着奶奶进“大窑” ， 然后找一个杂草最多的地方躺下 ， 盯着奶奶看 。
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